Prato inglese

E in mezzo all'erba cerco una chiave verde, la chiave preposta a disinserire il random tra il lettore di tracce del mio cuore. E in cerca della chiave mi sono imbattuto/Ho rincorso quello che mi sembrava il tragitto di un arcoblaneo, trovando zero colori, o frequenze non adatte ai miei occhi da cane, costretti a guardare delle costanti assurde, che non se ne vogliono andare. L'arocbaleno sbagliato. Puoi far di tutto. Seguirlo in un un vicolo in cui il tuo corpo non riesce a passare. Declamare le sue infinite luminose tonalità di grigio spento. Farne il tuo obbiettivo. MA sempre, in fondo, vorrai prendere a calci quel coacervo dibanalità inadatte al tuo essere. E sullo sfondo il mio masochistico instancabile tentativo di aprire porticine inutili, senza muovere un dito per spalancare l'unica porta capace di dare una svolta.